viernes, 11 de julio de 2008

Supertramp - School

Recuerdo que (muchos) años después, un mediodía, culebreando por uno de aquellos tontos atascos de la Ronda, un buen hombre me invocaba desde un Fiat azul:

- ¿por favorr, la piazza catalaanaa?

-Uh, la plaza catalana, emm, la plaza catalana está bastante lejos (y al tipo se le ponía cara de ocho)... mire...

- peroo, la piazza catalana está qüiii...

- oh, no, allí detrás está la plaza Catalunya, la plaza catalana ... (y el tipo levanta la mano como diciendo e basta, mientras comienza a incorporarse a la cola de autos que se mueve)

- e graasia

De aquel primer día en que escuché nombrar plaza catalana recuerdo poco, lógicamente, porque el resto quedó eclipsado por lo que pasó en el piso de Rogué*

Sí recuerdo que llegamos en varios coches, ya de noche, sábado. Que la expresión "plaça catalana" nos sentaba, charnegos, como catalexio mágico que convertía el evento en algo prohibitivamente deseable. Que las escaleras eran estrechas y el piso pequeñito y cupimos todos a corro sentados, con curiosidad que yo intuía/temía/deseaba sexual. Que me gustaba la música y alguien sacó un cigarrillo, lo lamió, lo abrió y lo esparció en la mano, yo perplejo, excitado, que alguien enfrente hizo lo mismo, todos mirando expectantes, que cuando quise enterarme tenía una dulce fresasonrisa azul de ojos a mi izquierda, una humeante tea de papel ofreciendo, que alguien -deduje por las risas- comentaba jocosamente el título de la canción (School**), que aquel tabaco olía bien y entraba dulce, suave, hastal fondo, que sentía la avidez de mis ojos escrutando la ruta del humo y el placer fluyendo oídos adentro, que cuando llegó el segundo empezaba el solo de piano, que veía risas, carcajadas, dedos señalándome, yo agradecido, de pie, brazos abiertos, sintiendo la música, liquido vibrante que salía por mis poros y abrazaba las paredes, trascendiendo la plaza, Catalunya y el planeta.

Que de vuelta, en el auto al volante, vi la calle hacerse un túnel infinito, iluso yo, era Aquiles y la tortuga en un viaje que siempre parece empezar.

*nombre inventado, ni remota idea de cómo se llamaba aquel tipo. Era un facha catalán de pura cepa, lo que le confería un halo de humano imposible.
** lo jocoso debía de tener que ver con que todos éramos del gremio pedagógico anarcoleninista




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